Nell'uscire dal roveto.

Non commento la poesia, si commenta da sola.

Il brutto del molto "sentire" è che ci si brucia con una scintilla, e che si soffre per quella bruciatura come per un coltello nel fegato.

Cenere grigia, nient'altro rimane

Nel vento che un tempo

Lieve spirava di brezze e profumi.

Mi persi, seguendo

Dolci fragranze di rosa, fin dentro un

Roveto, cercando, in

Vano, trafitto da spine nel corpo,

Nell'animo, un'ombra

Fresca che fosse ristoro per me. Ma

Quei rovi eran fitti,

Lacero e stanco dovetti accettare

Che quello non era il

Luogo bramato: il profumo portato

Dal vento spirava

Solo per me, che sentivo nel cuore il

Bisogno d'un prato,

Fresco di fiori, laddove potessi

Trovare ristoro.

Eccomi adesso, in ginocchio nel fango,

Lo sguardo soffermo

Sopra quel cielo nel quale la luna

Svanisce sottile, il

Cielo che piange con lacrime fredde

Per me che lo guardo.